Da centena de ideias,
Uma se apresentou com início, meio e fim:
Juntos até que a morte os separasse.
Achou, na Ideia inteira, a saída organizada.
De todas elas, esta pareceu possível.
Soou viável.
No início foram flores...
Mas o jardim não prenunciou o “meio” assim.
Percebeu, então, um final estranho
Porque a morte não avisa em que horas, dia, mês ou ano separá-los-ia enfim.
De cem ideias, cento e uma para ser exata,
Esta. Pronta. Atávica, com início, meio e fim
Tornou-se injusta já que quem mais luta
Pode ir, justamente, quando se descobre que o melhor é ficar aqui.
Não foi de repente que ficou moderna.
Não foi de repente que elegeu a centésima segunda Ideia,
Aquela que apostou somente nela:
Começaria pelo meio...
Quase sempre teria os sabores do início...
E poderia o tempo todo reinventar o fim.
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